Com'è cucinare con una nonna italiana
Uno che non è il tuo, cioè
Non solo un po 'più di quanto immaginassi per una ricetta di pasta o una fuoriuscita di farina errante che alla fine sarebbe stata rimessa nella borsa. No. L'effettiva, fiduciosa donna italiana alla guida del corso di cucina che stavo prendendo in una splendida giornata in Toscana chiaramente non era preoccupata per il carico di carboidrati del nostro pranzo: la farina era in pile di Incontri ravvicinati-acquosi di fronte a ciascuno di noi, e prima Lo sapevo, lo stavo mescolando con uovo, acqua e patate per creare quello che alla fine sarebbe diventato gnocchi.
Ho guardato dalla fine di un enorme tavolo mentre anche i miei compagni di classe attaccavano le loro stesse pile di polvere bianca, un vento che cambiava ogni tanto ricordandoci che appena fuori dalle porte aperte c'era il paradiso: un vigneto travolgente nel mezzo dell'Italia, che sembrava un sequel non scritto Eat Pray Love.
"Più farina", disse l'affascinante marito dell'enologo, facendo il giro. "Non essere timido."
È stato il mio ultimo giorno al Tuscan Women Cook, un corso intensivo di una settimana in cui ogni mattina un gruppo di 15 studenti cucina in una cucina diversa, imparando i dettagli di lasagne, pici, ravioli e altro da veri nonna italiani, incluso uno con una stella Michelin.
Non solo non avevo mai visto così tanta farina in un posto prima, non avevo mai cucinato pasta fresca, mai. Nonostante un decennio di esperienza nella stesura di cibi, la mia preparazione pratica in cucina era per lo più limitata a peperoncini a cottura lenta e uova bollenti, con una verdura arrosto randagio o carne alla griglia gettata lì se mi sentivo particolarmente ispirata.
Il resto del gruppo - per lo più una generazione più vecchia di me ed esclusivamente più esperta in cucina di me - sembrava sicura fin dal primo giorno. I miei primi pici, invece, si sono rotti quando l'ho fatto girare, e i miei primi tagli di pappardelle erano irregolari e troppo sottili; Potrei essere un uomo che ama mangiare, ma non sono mai stato conosciuto per aver sudato i dettagli, che, qui, mi stavano fissando dalla fine di ogni filo spezzato di pasta.
"Thaaat ha un bell'aspetto", mi disse l'enologo, il cui accento enunciava per fortuna il suo punto positivo. "Adesso rotola." Guardò il gruppo della mia ragazza Claudia, toccando il filo con la punta delle dita. "Ees appiccicoso", le sue parole rotolarono, il suo sorriso birichino si insinuò sul suo viso. "Più farina."
Non è solo farina che gli italiani non si vergognano: il giorno in cui abbiamo preparato le lasagne in una locanda lungo un sentiero acciottolato, ulivi soffiati dal vento appena fuori dalla porta della cucina, lo chef e il suo aiutante si sono fatti strada attraverso un litro di olio d'oliva fresco come se non era niente, sfrigolando una salsa di maiale, manzo, sedano, cipolle e carote per quattro ore. Glug, sobbollire. Glug, sobbollire. Glug, sobbollire. Pausa vino. Glug. Simmer. Un'altra pausa per il vino. Glug. Simmer. Pausa vino estesa.
Uno che non è il tuo, cioè
Non solo un po 'più di quanto immaginassi per una ricetta di pasta o una fuoriuscita di farina errante che alla fine sarebbe stata rimessa nella borsa. No. L'effettiva, fiduciosa donna italiana alla guida del corso di cucina che stavo prendendo in una splendida giornata in Toscana chiaramente non era preoccupata per il carico di carboidrati del nostro pranzo: la farina era in pile di Incontri ravvicinati-acquosi di fronte a ciascuno di noi, e prima Lo sapevo, lo stavo mescolando con uovo, acqua e patate per creare quello che alla fine sarebbe diventato gnocchi.
Ho guardato dalla fine di un enorme tavolo mentre anche i miei compagni di classe attaccavano le loro stesse pile di polvere bianca, un vento che cambiava ogni tanto ricordandoci che appena fuori dalle porte aperte c'era il paradiso: un vigneto travolgente nel mezzo dell'Italia, che sembrava un sequel non scritto Eat Pray Love.
"Più farina", disse l'affascinante marito dell'enologo, facendo il giro. "Non essere timido."
È stato il mio ultimo giorno al Tuscan Women Cook, un corso intensivo di una settimana in cui ogni mattina un gruppo di 15 studenti cucina in una cucina diversa, imparando i dettagli di lasagne, pici, ravioli e altro da veri nonna italiani, incluso uno con una stella Michelin.
Non solo non avevo mai visto così tanta farina in un posto prima, non avevo mai cucinato pasta fresca, mai. Nonostante un decennio di esperienza nella stesura di cibi, la mia preparazione pratica in cucina era per lo più limitata a peperoncini a cottura lenta e uova bollenti, con una verdura arrosto randagio o carne alla griglia gettata lì se mi sentivo particolarmente ispirata.
Il resto del gruppo - per lo più una generazione più vecchia di me ed esclusivamente più esperta in cucina di me - sembrava sicura fin dal primo giorno. I miei primi pici, invece, si sono rotti quando l'ho fatto girare, e i miei primi tagli di pappardelle erano irregolari e troppo sottili; Potrei essere un uomo che ama mangiare, ma non sono mai stato conosciuto per aver sudato i dettagli, che, qui, mi stavano fissando dalla fine di ogni filo spezzato di pasta.
"Thaaat ha un bell'aspetto", mi disse l'enologo, il cui accento enunciava per fortuna il suo punto positivo. "Adesso rotola." Guardò il gruppo della mia ragazza Claudia, toccando il filo con la punta delle dita. "Ees appiccicoso", le sue parole rotolarono, il suo sorriso birichino si insinuò sul suo viso. "Più farina."
Non è solo farina che gli italiani non si vergognano: il giorno in cui abbiamo preparato le lasagne in una locanda lungo un sentiero acciottolato, ulivi soffiati dal vento appena fuori dalla porta della cucina, lo chef e il suo aiutante si sono fatti strada attraverso un litro di olio d'oliva fresco come se non era niente, sfrigolando una salsa di maiale, manzo, sedano, cipolle e carote per quattro ore. Glug, sobbollire. Glug, sobbollire. Glug, sobbollire. Pausa vino. Glug. Simmer. Un'altra pausa per il vino. Glug. Simmer. Pausa vino estesa.
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